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Rainer Maria Rilke Le Quartine Vallesane

February 10, 2019

 

 

 

Traduzione di Pierangela Rossi

 

 

 

 

A Madame Jeanne de Sépibus-de-Preux

 

 

 

*

 

Piccola cascata

Ninfa, ti rivesti sempre

di ciò che ti denuda

che il tuo corpo s'esalti per 
l'onda rotonda e rude

 

Senza riposo tu cambi d'abito,

cambi i capelli,

dietro tanta fuga, la tua vita

resta presenza pura.

 

 

 

*

 

Paese, fermo a mezzaria

tra la terra e il cielo,

voce d'acqua e di bronzo

debole e duro, govane e vecchio

 

come un'offerta levata

verso accoglienti mani,

nel paese perfetto,

caldo come il pane!

 

 

 

*

 

Rosa di luce, un muro si sgretola,

ma, sul pendio della collina

questo fiore, alto, esita

nel suo gesto di Proserpina.

 

Molta ombra è senza

dubbio nella linfa di questa vigna;

questo troppo luminoso

si frange sopra

di lei, falsa la strada.

 

 

 

*

 

Contrada antica, dalle torri che insistono

tanto che le campane si rammentano

degli sguardi che, senza essere tristi,

tristemente mostrano le loro ombre antiche.

 

Vigne dove tante forze si conservano,

quando un sole terribile le indora...

E, di lontano, spazi che illuminano

come degli avvenire che si ignorano.

 

 

 

*

 

Dolce curva lungo l'edera

cammino distratto ch'arrestano le capre;

bella luce che un orafo

vorrebbe circondare da una gemma.

 

Pioppo, al suo posto giusto,

che oppone la sua altezza

al lento verde robusto

che si stira e si distende

 

 

 

*

 

Paese silenzioso i cui profeti tacciono

paese che prepara il suo vino,

dove le colline sentono ancora la Genesi

e non temono la fine!

 

Paese, troppo fiero per desiderare ciò che trasforma,

che, obbedendo all'estate,

sembra, come il noce e l'olmo,

felice di ripetersi..

 

Paese dove unica notizia è l'acqua,

tutte queste acque che si donano,

mettendo ovunque la carità delle loro vocali,

tra le tue dure consonanti!.

 

 

 

*

 

Vedi là in alto, gli alpeggi degli angeli

tra gli ombrosi abeti?

Quasi celesti, dalla luce strana,

sembrano più che lontani.

 

Ma nella chiara valle fino alle vette,

che tesoro aereo!

Tutto ciò che fluttua nell'aria e vi si riflette

entrerà nel tuo vino.

 

 

 

*

 

Oh felicità dell'estate: la campana suona

poiché domenica è arrivata;

e il calore che lavora sente l'assenzio

intorno alla vigna increspata.

 

Anche con un forte torpore le onde solerti

corrono lungo il cammino

in questa fredda contrada, dalle forze aperte,

E' la domenica il giorno più vero.

 

 

 

*

 

E' quasi l'invisibile che luce

sopra la china alata;

resta un po' di una chiara notte

a questo giorno in argento mescidato.

 

Vedi, la luce non pesa per nulla

se questi contorni obbedienti,

e laggiù, questi casolari, d'essere lontani,

qualcuno li consola sempre.

 

 

 

*

 

Oh questo altare dove si mettono frutti

con un bel ramo di terebinto

o di pallido ulivo, - e poi

il fiore che la morte ha cinto.

 

Entrando in questa vigna si troverà

l'altare naia nascosto nella verzura?

La Vergine stessa benedirà la matura

offerta, cantando con le sue campane.

 

 

 

*

 

Portiamo tuttavia a questo santuario

tutto quello che ci nutre: il pane, il sale, la bella uva...

E confondiamo la madre

con l'immenso regno materno.

 

Questa cappella, attraverso le età,

lega antichi dèi a dèi futuri,

e il vecchio noce, albero-mago

offre la sua ombra come un tempio puro.

 

 

 

*

 

Il campanile canta

 

Meglio di una torre profana

mi scaldo a maturare la mia campana

che sia dolce, che sia buona


alle Vallesane.

 

Ogni domenica, tono per tono

getto loro la mia campana;

che sia buona mia campana

alle Vallesane

 

Che sia dolce, che sia buona

sabato sera nelle brocche

cade in gocce la mia campana

ai Vallesani, alle Vallesane.

 

 

 

*

 

L'annata gira intorno al perno

della costanza paesana:

la Vergine e sant'Anna

dicono ciascuna le loro parole.

 

Altre parole si aggiungono

più antiche ancora, -

esse benediranno tutte,

e dalla terra esce

 

quella verzura arresa

che, per un lungo sforzo,

dà il grappolo sospeso

tra noi e i morti.

 

 

 

*

 

La rosa malva tra le erbe alte,

un grigio sottomesso, la vigna allineata...

Ma al di sopra delle vette, la superba

entità di un cielo sovrano che riceve,

 

Ardente paese che nobilmente

verso questo gran cielo si tende

che per un duro passato ancora s'impegna

a essere vigoroso e vigila

 

 

 

*

 

Tutto qui canta la vita di una volta,

non in un senso che distrugge il domani;

si divinano fermi nella loro forza prima

il cielo e il vento, il pane e le mani.

 

Non è per nulla uno ieri che ovunque si propaga

arrestando ormai quegli antichi contorni:

è la terra contenta della sua immagine

e che consente al suo primo giorno.

 

 

 

*

 

Che calma notturna, che calma

ci penetra dal cielo,

Si direbbe che rifà nelle palme

delle tue mani il disegno essenziale.

 

La piccola cascata canta

per nascondere la sua ninfa commossa.

Si sente la presenza assente

che nello spazio è svanita.

 

 

 

*

 

Mentre conti fino a dieci

tutto cambia: il vento priva

della clarità gli alti

steli di mais,

 

per gettarla altrove;

essa vola essa scivola

lungo un precipizio

verso la sua sorella-luce

 

che già, a sua volta,

presa da questo gioco rude,

si sposta per

altre altitudini.

 

E come carezzata

la vasta superficie resta

abbagliata dai gesti

che l'avevano forse formata.

 

 

 

*

 

Cammino che gira e gioca

lungo la vigna inclinato,

come un nastro annodato

intorno a un cappello d'estate.

 

Vigna! cappello sulla testa

che inventa il vino.

Vino: ardente cometa

promessa per l'anno prossimo.

 

 

 

*

 

Tanto nero serioso

rende più vecchia la montagna:

non per nulla questo paese vecchissimo

conta San Carlomagno

 

tra i santi paterni.

Ma dall'alto discendono,

alla sua segreta

tutte le giovinezze del cielo.

 

 

 

*

 

La piccola clematide si getta

fuori dalla siepe confusa

con quel bianco convolvolo che aspetta

il momento di rinchiudersi.

 

Quella forma lungo il sentiero

bouquet dove le bacche arrossiscono.

Già? E' forse piena estate?

Essa prende l'autunno per complice.

 

 

 

*

 

Dopo una giornata di vento,

in una pace infinita,

la sera si riconcilia

come un docile amante.

 

Tutto diviene calmo, illuminato...

Ma all'orizzonte si stende,

chiaro e dorato,

un bel bassorilievo di nuvole.

 

 

 

*

 

Come chi parla di sua madre

le somiglia parlando

questo paese ardente si disseta

ricordandosi infinitamente.

 

Finchè le stelle delle colline

rientrano sul gesto che comincia

di questo puro spazio che le rende

allo stupore delle origini.

 

 

 

*

 

Qui la terra è circondata

da ciò che conviene al suo ruolo

d'astro: teneramente umiliata,

porta un'aureola.

 

Quando uno sguardo si leva: quel volo

da quelle distanze pure,

occorre la voce dell'usignolo

per prenderne le misure.

 

 

 

*

 

Ecco ancora l'ora che si inargenta

mescolato alla dolce sera, il puro metallo

che aggiunge alla bellezza lenta

i lenti ritorni di una calma musicale.

 

L'antica terra si riprende e cambia;

un astro puro sopravvive ai nostri travagli.

I rumori diffusi, lasciando il giorno,

rientrano tutti nella voce delle acque.

 

 

 

*

 

Lungo il sentiero polveroso

il verde si avvicina al grigio

ma questo grigio, benché sottomesso

contiene l'argento e l'azzurro.

 

Più in alto, su un altro piano,

una salice mostra la luce

riversa delle sue foglie al vento

davanti a un nero quasi verde.

 

A lato, un verde tutto astratto,

un pallido verde di visione,

circonda d'un fondo d'abbandono

la torre che il secolo ha diroccato

 

 

 

*

 

Fiero abbandono di quelle torri

che tuttavia si ricordano

- da quando? da sempre -

della loro vita aerea.

 

Questo rapporto mutevole

con la luce penetrante

rende la loro materia più lenta

e il loro declino più forte.

 

 

 

*

 

Le torri, la capanna, i muri,

anche questo suolo designato

alla gioia della vigna

hanno il carattere duro

 

Ma la luce che rosa

s'impone a tanta austerità

della sua dolcezza

rende colma ogni cosa.

 

 

 

*

 

Paese che canta lavorando,

paese felice che lavora!

Mentre le acque continuano il loro canto

la vigna lega maglia a maglia.

 

Paese che tace, perché il canto delle acque

non è che un eccesso di silenzio,

di quel silenzio tra le parole

che, in ritmi, avanza.

 

 

 

*

 

Vento che prende questo paese come l'artigiano

che, da sempre, conosce la sua materia

e, trovandola, tutta calda, sa come fare

e si esalta lavorando.

 

Niente l'arresterebbe nel suo slancio magnifico

né saprebbe opporsi a tanta audacia

ancora lui, prendendo un enorme slancio,

tende alla sua opera il chiaro specchio dello spazio.

 

 

 

*

 

Invece di evadere,

questo paese consente a se stesso

così dolce ed estremo

minacciato e selvatico.

 

Si dona con fervore

a quel cielo che lo ispira,

eccita il vento e attira

con lui il primo chiarore

 

di questa inedita

luce di oltremonte:

l'orizzonte che esita

a tratti ne riluce.

 

 

 

*

 

Sentieri che non portano da nessuna parte

tra due prati,

che diresti ad arte

dal loro fine stornati,

 

sentieri che non hanno

davanti a loro nient'altro in fronte

che il puro spazio

e la stagione.

 

 

 

*

 

Quale dea, quale dio

è penetrato nello spazio

perché noi sentiamo meglio

la clarità del suo viso

 

Il suo essere dissolto

riempie questa pura

valle con i turbini

della sua vasta natura.

 

Egli ama, egli dona

Sesamo spalancato

noi entriamo nel suo corpo

e dormiamo nella sua anima.

 

 

 

*

 

Questo cielo che avevano contemplato

quelli che lo loderanno

per l'eternità

pastori e vignaioli.

 

Sarà per i loro occhi

divenuto permanente,

questo bel cielo e il suo vento

il suo vento azzurro?

 

E la sua calma poi,

così profonda e così forte

Come un dio soddisfatto

che si addormenta.

 

 

 

*

 

Ma non solamente lo sguardo

di quelli che lavorano i campi

quello delle capre prende parte

al compiersi lento

 

dell'aspetto della Nobile contrada.

La si contempla sempre

come per restarci

o per eternizzarla

 

in un ricordo così grande

che nessun angelo oserà

per aumentare il suo splendore

intervenire.

 

 

 

*

 

Al cielo, pieno d'attenzione,

qui la terra racconta,

il suo ricordo la sormonta

in questi nobili monti.

 

Talvolta sembra intenerita

che la si ascolti così bene,-

allora mostra la sua vita

e non dice più niente.

 

 

 

*

 

Bella farfalla vicino al suolo

e all'attenta natura

mostrando le illuminazioni

del suo libro di volo.

 

Un'altra si ferma al bordo

del fiore che si respira;-

non è il momento di leggere.

E tante altre ancora

 

si disperdono, azzurre e piccoline

flottano e svolazzano

come esili tracce turchine

di una lettera d'amore al vento

 

di una lettera strappata,

che si era in procinto di consegnare

mentre la destinataria

esitava all'ingresso.

 

 

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